Remembranzas

Él es mi buen amigo Joel Morales Hernández.

Hace tiempo que no nos vemos, creo que la última vez fue en Morelos, ya entrada la noche... yo iba con unas amigas camino a Los Ojos de Tizoc y él estaba de camino a una fiesta, creo.

El contacto no lo hemos perdido, la semana pasada charlamos un rato por el messenger, y a propósito de la muerte del buen Benedetti, salieron las anécdotas de nuestra etapa en Filosofía y Letras.
Recordé que en una ocasión andaba como poseso buscando un poema del uruguayo, Viceversa, y pues yo era la poseedora del librito que lo contenía... y pues a'i me tienen buscando al Beno para dejar en manos del Joel el dichoso texto.
De pronto se me vino la imagen del grupo de ñeros que nos posesionamos del Consejo Estudiantil... fue una buena etapa. Por aquellos entonces a Joel le tocó conocer a Sergio Valenzuela (¿recuerdas?)... una historia amorosa bastante interesante en su momento (en la dedicatoria de Rayuela lo menciona). El CE fungía por aquel entonces como la guarida de mis amores con ese chileno de ojos de agua.
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Sí, ha pasado el tiempo.

Pero de Joel no me olvido.

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NOTA
Atrás de esa foto, escribió:
Porque detener el tiempo sólo es posible en la memoria, he aquí una muestra de que el hombre, además de buscar y promover el amor, busca e intenta trascender en la memoria, el pensamiento y el sentimiento de aquéllos que lo quieren y lo recuerdan.
He aquí un intento de un hombre sencillito y carismático por trascender en la memoria y el amor de los demás.
Con cariño y AMOR en tu cumpleaños.
Joel Morales Hernández.
Monterrey, México.
08-03-01

.-.Dulces sueños.-.

Sigo trabajando... Ya pronto terminaré con estos niños para que puedan dormir.

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Me gustó como dejé la texturita del óleo.

Mario Orlando Hamlet Hardy Brenno Benedetti Farugia

Tanto por decir y las palabras se hacen escurridizas, dietéticas justo ahora que las necesitaba sólidas y abundantes.


Benedetti cerró un ciclo, el ciclo en el que compartió con nosotros su tierna y apasionante presencia. Nos quedan sus letras y a ellas me abrazo hoy.

Cómo explicar esta tristeza que a muchos les parecerá exagerada... siento que perdí a un confidente, a un abuelo, a un amigo.

No te salves es uno de mis himnos predilectos para quemar la existencia a cada instante, para no caer en la tibieza que es muerte en vida. Con Viceversa disfruté de las desazones y aleluyas del enamoramiento. Las que me habitan hacen carnaval con Rostro de vos. Adopté Mucho más grave como una bella forma de contar mi historia con el Principito. Y su Chau número tres formó parte de varias despedidas.

Los ojos se me hacen albercas, río y lloro al mismo tiempo. Y agradezco a Benedetti por tantas horas de alegría y lágrimas.


Anoto por acá tres poemas que me son muy cercanos:


Consternados, rabiosos

Vámonos,
derrotando afrentas.
ERNESTO "CHE" GUEVARA

Así estamos
consternados
rabiosos
aunque esta muerte sea
uno de los absurdos previsibles
.
da verguenza mirar
los cuadros
los sillones
las alfombras
sacar una botella del refrigerador
teclear las tres letras mundiales de tu nombre
en la rígida máquina
que nunca
nuca estuvo
con la cinta tan pálida

vergüenza tener frío
y arrimarse a la estufa como siempre
tener hambre y comer
esa cosa tan simple
abrir el tocadiscos y escuchar en silencio
sobre todo si es un cuarteto de Mozart
.
da vergüenza el confort
y el asma da vergüenza
cuando tú comandante estás cayendo
ametrallado
fabuloso
nítido
.
eres nuestra conciencia acribillada
.
dicen que te quemaron
con qué fuego
van a quemar las buenas
las buenas nuevas
la irascible ternura
que trajiste y llevaste
con tu tos
con tu barro
.
dicen que incineraron
toda tu vocación
menos un dedo
.
basta para mostrarnos el camino
para acusar al monstruo y sus tizones
para apretar de nuevo los gatillos
.
así estamos
consternados
rabiosos
claro que con el tiempo la plomiza
consternación
se nos irá pasando
la rabia quedará
se hará mas limpia
.
estás muerto
estás vivo
estás cayendo
estás nube
estás lluvia
estás estrella
.
donde estés
si es que estás
si estás llegando
.
aprovecha por fin
a respirar tranquilo
a llenarte de cielo los pulmones
.
donde estés
si es que estás
si estás llegando
será una pena que no exista Dios
.
pero habrá otros
claro que habrá otros
dignos de recibirte
comandante.


Entre siempre y jamás

Entre siempre y jamás
el rumbo el mundo oscilan
y ya que amor y odio
nos vuelven categóricos
pongamos etiquetas
de rutina y tanteo
.
-jamás volveré a verte
-unidos para siempre
-no morirán jamás
-siempre y cuando me admitan
-jamás de los jamases
-(y hasta la fe dialéctica
de) por siempre jamás
-etcétera etcétera
.
de acuerdo
pero en tanto
que un siempre abre un futuro
y un jamás se hace un abismo
mi siempre puede ser
jamás de otros tantos
.
siempre es una meseta
con borde con final
jamás es una oscura
caverna de imposibles
y sin embargo a veces
nos ayuda un indicio
.
que cada siempre lleva
su hueso de jamás
que los jamases tienen
arrebatos de siempres
.
así
incansablemente
insobornablemente
entre siempre y jamás
fluye la vida insomne
pasan los grandes ojos
abiertos de la vida.
.
.
.

Viceversa

Tengo miedo de verte
necesidad de verte
esperanza de verte
desazones de verte
.
tengo ganas de hallarte
preocupación de hallarte
certidumbre de hallarte
pobres dudas de hallarte
.
tengo urgencia de oírte
alegría de oírte
buena suerte de oírte
y temores de oírte
.
o sea
resumiendo
estoy jodido
y radiante
quizá más lo primero
que lo segundo
y también
viceversa.

.-.Fuego.-.

.-.El ciervo.-.

Hay muchas ideas que quiero explorar, muchos animales que quiero incluir en mi iconografía personal, como el ciervo de esta ilustración.

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A ver qué pasa...

Beber de tu sangre

La sangre vertida en los últimos días trajo a mi mente el imborrable recuerdo de mi primer y definitivo encuentro con la hematofagia. La chupada de sangre, pues. Era joven, bella y virginal. No puedo decir rubicunda y rozagante, porque la palidez me caracterizó desde que llegué a este mundo. ¡Ictericia!, dijeron los médicos. ¡Vampiro!, dijeron las viejas de la aldea. Los unos recetaron luz ultravioleta. Las otras ajo y estaca en el corazón.

Debo haber tenido tres años. En ese momento no estaba consciente de mi edad, pero puedo hacer el cálculo por el contexto que me rodeaba, el coche en que me llevaban, las calles por las que pasaba, el pañal que ya no usaba. Era un coche rojo. Venía en la parte de atrás, asomando mi pequeña y maquiavélica cabeza entre los asientos delanteros. Papá conducía y mamá era copiloto.

Ya casi no me dejaban manejar sobre sus piernas. Entonces no era tan mal visto como hoy. Una niña muerta en colisión junto a su padre era tomado como un acto de amor heroico, supongo. Eran los ochenta. Veníamos cruzando por lo que ahora sé, es Pino Suárez. Nos dirigíamos a casa de una amiga de la familia y había que envolver un regalo. Entonces, papá me alcanzó desde adelante un pliego de papel fantasía, con Mickey Mouses y corazones rosados.

Debido a mi inexperiencia en las formas y texturas de este mundo, además del movimiento y lo apresurado del momento, no reparé en cuan filoso el papel podía llegar a ser. Pero recuerdo claramente la sensación de mi carne rajándose por vez primera, esa impresión de ser fina y profundamente rebanada que da el papel cuando corta, el escalofrío que acompañó al dolor y el horror de ver brotar del pulgar, mi primera gota de sangre.

Grité con todas mis fuerzas segura de que me esperaba la muerte y nada ni nadie podría salvarme. Y entonces, en un acto impresionante a mis ojos, papá volteó, tomó mi mano y sin dudar, chupó mi dedo sangrante. De inmediato el dolor desapareció. Estaba impresionada por eso. Pero más de que mi papá chupara sangre. Mi destino. Y ahí se selló la alianza, el pacto de sangre con el único hombre que habría de amarme incondicionalmente. Y al que sigo amando, aunque un dìa como hoy, de hace 11 años, partió.

Cinco a eme

¿Qué se hace cuando la madre de esa ex tan amada te llama a las 5 de la mañana? ¿Qué se hace cuando te enteras de que alguien a quien amaste con el alma ha cortado, una vez más, las venas de sus muñecas? ¿Alguien sabe qué se hace?
.
Si tan sólo tuviera que hacer un juicio moral yo sabría perfectamente lo que debo hacer, porque para la filosofía barata me pinto sola, mas no para las cosas del corazón...
.
No puedo, no puedo ir a verla, no puedo. ¿Qué se hace cuando te enteras de que alguien a quien amaste con el alma ha cortado, una vez más, las venas de sus muñecas?

Cosas que hacen que diga ¡CHALE! 3

Llego a casa prácticamente a las tres a eme, enciendo la TV más por inercia que por otra cosa. Lo dejé en VH1 como de costumbre y…
¿Con qué me topo?
Con un pinche video de Arjona… Chaaaleeeee!!!!!!!
Suerte que el volumen está tan bajo que mis oídos no revientan.
El monigote está sentado en una madre a la orilla del mar cantando y uno con unas ganas tremendas de que llegue una ola enorme y se lo trague completito...

Soñando el duelo

Todos los días amanecía bajo la misma luz. En un colchón tan mugroso como lleno de bichos podía estar. Abría los ojos y miraba en azul. Eso era lo mejor de su día. Después sentía calor, sudor, comezón en la cabeza, polvo por todos lados y recordaba dónde estaba.
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Entonces la sonrisa de un segundo atrás se convertía en perorata. Hablaba sola.
Todas las mañanas la vi hablando sola. A veces también la vi peinándose.
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La mirada sobre la calle. Viendo a los ejecutivos sin verlos. Teniendo a un paso –siempre a un paso– el escándalo de los motores despertando, el claxon de este Peugeot, de aquel camión, el grito de los vendedores de periódicos. El ruido estaba, el mundo estaba, ella no. Ella se concentraba en su cabello.
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Cuando llamó mi atención llevaba una trenza a mitad de la cabeza y estaba terminando la otra. Me le quedé mirando. Algo reclamaba. Hablaba con alguien. Para ella era como hablar con Nadie. Ahí estaba pero nadie lo veía. Nadie.
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Una vez la vi despertando y un hombre estaba del otro lado de su colchón. Pareció no importarle. Seguía hablando a Nadie. Y sabía que ése era su colchón.
.
Otra vez estaba levantando sus cobijas. Hablaba mientras doblaba la de color marrón.
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Ese era su hogar, ubicado en medio de un par de fuentes sucias, frente a una vieja iglesia, entre bancas verdes, rodeada de ratas, de prostitutas, de alcohol y de bailarinas, elefantes y mariposas; era su paraíso en vías de desarrollo. Un paraíso pobre. Un paraíso tercermundista. Con bailarinas anémicas, elefantes sofocándose y venados sin uno de sus cuernos. Un paraíso para vomitar. O para cagarse en él. O pelear con él.
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Ella amanecía todas las mañanas y ahí se quedaba, acariciando su cabello, mirando.
.
Soñaba todo su duelo.
.
A veces un hombre acompañaba sus excesos.
A veces un nombre acompañaba sus excesos.
Nadie era quien acompañaba sus excesos.

.-.Namida.-.

Me sorprendo, como muchas madrugadas, llorando. Ya casi 11 años.

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Este tatuaje me lo hicieron hace unos cuatro años... ¿o serán 3?

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Suelen preguntarme que por qué lágrimas... y yo en venganza les suelto el mismo rollo de siempre: Es porque dicen que en los hombros, en la espalda, en la nuca, acumulamos el estrés, el dolor... y bueh, es una forma de representar, de no olvidar el dolor que me causa no tenerlo ya conmigo.

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Sé que esta semana será dura.

Nudos

Eran colores saturados. Sobreexpuestos.
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Deshacía los nudos con paciencia y calma. Nudos de amor y desamor. Pintaba su inocencia con los pinceles más caros. Destrozaba la ridiculez de sus palabras con la más insignificante ironía. Nunca tuvo nada qué decir.
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Pero un día vio caer la luna sobre ella.

.-.Flores y dulces.-.

Que los días sean más leves...